Баллада о метеоневрозе

Какие там мои года!
А у меня внутри - старуха
ворчит, сопит и чешет ухо.
И не уходит никуда…

И всё не так, и всё не то:
соседи, споры, разговоры…
То - слишком узки коридоры,
то - слишком тесное пальто…

Старуха ходит в серебре
и просит то дождя, то света:
Хочу зимы! Подайте лето!
И первоцветы в декабре.

Летит, как ведьма, на метле
искать полцарства и Жар-Птицу.
Иван не нужен - дайте принца!
Вокруг лишь лошади в седле!

Стучит о стены кулаком,
наводит сплетни, ссоры, козни,
а иногда, по ночи поздней,
бесстыдно пахнет коньяком.

И что мне делать с ней, скажи?
И как не слышать этих вздохов?
Ночами спится очень плохо,
и в кухне падают ножи…

Беру старуху за рукав.
Прошу: «Уйдите, ради Бога!
Бери извозчика - и трогай!
И скройся с глаз долой, пропав!»

Какие там мои года!
Я не хочу ворчанье слушать!
Закрой глаза, и рот, и уши!
Я слишком, слишком молода!
…
Ушла куда-то… Скрылась, вроде…
Запахло свежим ветерком.
И я порхаю мотыльком
до первых перемен в погоде…