Ты - женщина моя, мечта поэта!
Не просто знойная - страстей напалм.
Все говорят, я на тебя «запал»,
Они не правы: умер, канув в Лету,
Мой холостяцкий дух, моя свобода.
Всё забирай. Оставь мне жгучий взгляд,
И нежность рук, что локон теребят,
Оставь любовь, невзрачность небосвода
Весенней стыни. Всё не так уж плохо:
Смирившись с хором мартовских котов,
Тебе шепну: «Моя, и я готов
Любить тебя до пресеченья вздоха».