Погиб поэт на ровном месте…
А был еще вчера живой…
Отравленный сосиской в тесте
Поник он гордой головой…

Глупее не найти причины!
Он чувства лирой пробуждал,
Но ел шаверму и хычины -
И через это дуба дал!

Приходят гении нечасто,
А гибнут все - во цвете лет.
Съел. Занемог. И склеил ласты.
Мир праху твоему, поэт!