Давно всё сказано и спето
Про бренный мир, осенний сплин,
Про нежнорозовость рассветов
И притяжение Земли…

Пожалуй, можно ставить точку,
Нетленки - в стол, талант - на гвоздь,
Но не дают покоя строчки,
Тетрадка, ручка - понеслось!

И не вознагражденья ради
Подчас рождается сонет.
Зуд стихотворчества - отрада,
Лекарство в передряге лет.

Блуждаем в поисках сюжетов
По лабиринтам слов и рифм,
Ведь «у поэтов нет секретов»,
Но есть желание творить.