На губах рассол, за душой пустырь.
У лица весна словно нашатырь.
Над водою лед, под водой песок,
В узелках (за жизнь) носовой платок.

И в предверье сна, на развилке крыш
Как камыш шурша, ты, душа, стоишь:
Шаг назад - сожжет раскаленный кров,
Шаг вперед - сорвет в бесконечный ров

Где ползучий лед колеи чужой,
Где коней стегает истошный вой,
Где туман ровняет с обрывом твердь
И венок сонетов напишет смерть.

От рожденья - до, до рожденья что?
У дверей осталось висеть пальто.
На кассетах - голос, на пленке - тень.
И в мороз крещенский рожденный день!

Не знаю, что это было… Но вот какое-то время назад, когда я работала, а ТВ в программе «Земля Санникова» ко мне вернулись стихи. Я их всю жизнь то писала то не писала. Чуть больше свободы и полета внутри - возвращаются стихи. Чуть меньше - проза. И вот я пришла и вместо текста для сюжета начала писать вот это. 25 января. Никому не посвящала ни о ком не думала. Но как вы думаете - о ком это? С днем рождения… Сегодня бы Вам исполнилось 79. Вы незабываемы. У меня было еще несколько таких внезапных посвящений в другие годы другим незабываемым людям и опять в дни их рождения и без мысли о них. Я как-нибудь опубликую.