Я в миру просто Смерть. Балахон. И коса на плече.
И костями гремлю. И для каждого есть по свече:
Обрывается жизнь - застывает растаявший воск.
Не ржавеет металл - век за веком бессовестно остр.

И таких же, как я - сотни тысяч. И это наш ад.
Кто-то прыгнул с моста, кто-то выпил «спасительный» яд,
Кто - на шею петлю, табуретку толкнув из-под ног…
Вены вскрыла рука, разворочен от пули висок…

Не погасла свеча - потемнела и вечно горит.
И клыкастая боль (как при жизни) в грудине саднит.
И теперь я - болезнь, острый нож и жестокость войны,
Чья-то старость, пожар и коварство неверной волны…

И бездушные сны поминутно приходят ко мне
Вереницей жестоко залатанных памятью дней,
Не давая забыть - не угаснуть графитной свече.
Я в миру просто Смерть. В балахоне, с косой на плече.