Слагают поэты из слов красоту,
Где даже в пылинках есть капелька света,
Вчера, вот, читал по-утру я газету,
А там пишут только одну ерунду.

Про то, да, про это, куда и зачем,
Законы, порядок и даже реклама,
Ещё про политику вместе с Обамой,
Но, в общем, там много заезженных тем.

А дальше вопрос, - так зачем нам газеты?
Когда всё во лжи, где вся правда с кулак,
Хотите сказать, что народ наш дурак
И верит во все эти ваши советы?

Но правда одна, её пишут поэты,
Про мир, красоту, про любовные чувства,
Ведь, стих - это путь, это слово искусства,
В котором все мысли душою воспеты.

Но редко нам пишут про это газеты.