Я однажды неслышно вошёл в твою жизнь,
и остался совсем ненадолго -
но увидел не жизнь, а твои миражи,
от которых нам не было толка.
Только разве мы знаем, какой в жизни толк,
что в ней надо, а что в ней не надо:
мы считаем, что прожили лишь первый том
книги жизни, а тут шаг до ада.
Мне казалось, я вижу таким мир, как есть,
оказалось всё это обманом:
всё обман в этой жизни - и верность, и честь,
и любовь оказалась дурманом…
Я вдохнул полной грудью и сразу попал
в круг порочный её идеалов,
вырываться на волю оттуда устал,
сил душевных для этого мало…
Страсть меня приковала к тебе, словно цепь,
я сгорал от желаний безумных,
я забыл свою жизнь, я забыл её цель,
я стал жить совершенно бездумно.
Мои ночи теперь пролетали без сна,
я писал и рондо, и сонеты,
словно где-то в душе наступила весна,
ну, а я превратился в поэта…
Долго это продлиться никак не могло,
только длится зачем-то и длится,
превратилось писанье стихов в ремесло,
а душа запорхала как птица…
Я прошу, умоляю тебя - отпусти,
отпусти, словно птицу на волю,
и за всё, что случилось однажды, прости,
этой жизнью уже обезволен…
Жизнь моя превратилась теперь в миражи -
я пытался очнуться раз двадцать -
лишь однажды неслышно вошёл в твою жизнь,
и никак не могу оторваться…