Я рад бы петь ей, но без слуха,
Мой голос груб и невпопад…
Я рад бы ей шептать на ухо…
Слова возвышенных баллад…
Но не постиг искусства слога…
А что имел, имел не в прок…
Я мог бы дать ей слишком много…
Когда бы многое сберег…
Но не сберег, иду покинут…
И будь, что будет впереди…
Меня ветра в пути обнимут…
Умоют летние дожди…
Я променял ее на небо…
На ветер, треплящий листву…
Пусть никогда я с нею не был…
Однако счастлив, что живу!!!