Скрипач разумен и уныл,
вечерний стяг сложился вдвое,
он все на свете позабыл,
что был когда-то и собою,

Что пил вино из светлых чаш,
ел с рук любимой крохи хлеба,
во тьме развеялся мираж,
Скрипач. Он есть? Он был. Он не был?

Он жаждет крови и тепла,
любовь обнять и небо видя!
Чтобы гореть! Сгореть дотла,
себя до боли ненавидя.

Он перед залом пал,
но плач
сразился с воем. Нет победе.
Не видит никого скрипач -
он за талант лихой в ответе…

Ольга Тиманова