Не тот - поэт, в ком рифмы свет
Смягчает краски жуткой ночи,
Когда и звёзд на небе нет,
И страх наитие пророчит.

Когда уныло и темно
В душе от боли расставаний,
И пьётся горькое вино,
И сердце рвётся от рыданий.

Поэт - не тот, кто о любви
Поёт строкой сладкоголосой,
Припомнив, как сады цвели
И от любви хмелели росы.

Когда желанных губ тепло
Стихам на откуп отдавалось,
И время сладостно текло,
И небо счастью улыбалось.

Наверное, поэт - не тот,
Кто, к нашей совести взывая,
Строкою пафосною лжёт,
В себе лжеца не замечая.

Да и не тот, кто по весне
В строю ударном солнцем дышит,
А тот - поэт, кто обо мне,
Меня не зная, вдруг напишет.

И, растворившись в тех стихах,
Оторопев от откровенья,
Покаюсь я в своих грехах
Словами из стихотворенья.

И вдруг пойму, что жил не так
Прожив судьбу не тем героем,
И совесть, как ареопаг,
Боль ран души моей откроет.

Зашелестят страницы лет,
Начну себя я словом мерить,
И приоткроется мне свет,
В который буду свято верить.

От правды слов не убежать:
Напрасны глупые движенья,
И жизнь нельзя переписать,
Как строчку у стихотворенья.

Фальстартом с чистого листа
Не торопись, душа, к покою,
Жизнь не наивна и проста,
Она - не берег над рекою.

Страдай, наивный человек,
От слов слезами обливайся,
Пусть за окном жестокий век,
От веры в жизнь не отрекайся.

Когда душа рождает свет,
И фальши с ложью нет при этом,
Пиши стихи свои, поэт
Пусть назовут тебя поэтом…
…