Промокшая пройдусь по лужам,
Природа моёт город свысока,
Не скоро снег, не скоро стужи
И радость лета, жизни велика.
А город станет только краше,
Любимый город Первого Петра
И настроение станет только слаще,
И наплевать, что льёт, как из ведра.