Мы, как две исступленные птицы,
бьемся в клетке, ломая крыло.
Нам давно ничего уж не снится,
то, что было, быльем поросло…
Мы глядим опостылевшим взором
на проблемы, утехи, дела.
Роковым, черно-белым узором
путь-дорожка по полю легла.
Миг веселья, минуты разлуки
разбавляют знакомый пейзаж.
Только теплые губы да руки
вносят краски в унылый коллаж.
Ни ветринки… морозом на коже
все застыло в бессилии дня.
Как же быть? Может все-таки сможем
искру взять от святого огня?
А ответ ведь лежит на ладони,
он банален, отчетлив и прост:
сколько б льда не скопилось на склоне -
разгонись и скользи… в полный рост…
Мы свободные, вольные птицы…