***
На днях над миром взвился крик.
Он рвался в клочья, сообщая,
что сотней маленьких музык
убита музыка большая.
Я выпал в панику сперва,
но кто-то мне шепнул с обидой:
«Очнись. Опомнись. Я жива.
Скажи, что значит быть убитой?»
Мне стало стыдно. Тень моя
сидела, сгорбившись, напротив.
Как смел, как мог поверить я в могущество бездарной плоти?!

За музыку немыслим страх.
Дух вечен, ибо он бескровен.
И на моих похоронах
ещё сыграет герр Бетховен!