У счастья век короткий, что с того:
Уходит лето, в небе плачут птицы.
И только солнца желтое пятно, -
Теплом последним трогает ресницы.

И кажется полжизни за спиной,
А впереди, - лишь горсточка, и все же:
Дарованный сентябрьский покой,
Сквозит прохладой в маленькой прихожей.

И надо бы душистый, мятный чай, -
Заваривать, и думать о грядущем.
И новых строк придумать невзначай,
И верить будто слово всемогуще.