Лежал солдат безусый на брусчатке…
Строчил, не умолкая, пулемёт…
Свинцовый воздух, мерзостный и гадкий,
лизал его простреленный живот.

Над ним возникло юное созданье,
он стал игрушкой в девичьем плену
и боль, скуля, ушла в пустоты зданий
и стихла, обнажая тишину.

Солдат привстал - свой дом искали пули -
сказать хотел, пригнулась чтоб она…
но губы девы губ его коснулись
и нежно прошептали: Я - война.