Не любовь это. Это - проклятье. Там, где руки зимы холоднее, Где в сердце осколки стекла, И грязью душонка заляпана… …И я с корнем себя вырываю Из любви, на которой распята, Чтоб когда-нибудь вновь прорасти По-другому. В любимых объятьях.