Издаёт моё сердце пронзительный крик,
На каком-то, понятном ему языке.
На базаре стоит одинокий старик,
И сжимает свой орден в дрожащей руке.

Вспоминает войну, Будапешт и Берлин.
Не сдержавшись, даёт даже волю слезам.
Он, наверное, в мыслях, прощается с ним,
И, как будто в тумане, бредёт по рядам.

Этот орден на рынке - обычный товар.
И достаточно цену любую назвать.
И гудит равнодушный холодный базар,
А старик не решается руку разжать.

Побродил. И решительно спрятал в пальто.
А потом зашагал в гололедицу прочь.
Я к нему подбежала. Чужая. Никто.
И зачем-то сказала:"Позвольте помочь!"

Улыбнулся. И дальше побрёл напрямик.
Чуть скользя на посыпанном зимнем стекле.
Одинокий. В осеннем пальтишке, старик.
Подаривший мне мирную жизнь на земле.