Перепечалься завтра. Слышишь,
как мерно ходики идут?
Как дождь стучит по чьей-то крыше,
и пахнет травами в саду,
и мёдом - губы отчего-то,
(а ты совсем не любишь мёд),
и чай - тоской и бергамотом.
Перепечалься. Всё пройдёт.
А, помнишь, нить, что крепче стали?
(хоть нынче кажется тонка)
Мы поменяемся местами,
когда услужливо закат
повяжет шарф на чьи-то плечи:
я стану тише, громче - ты,
чтоб понимать друг друга легче
и рисовать свои холсты
какой-то общей акварелью
(художник - ты, палитра - я).
Переболев, переболеем,
забыв к началу сентября
все наши войны понарошку,
все наши ссоры не всерьёз.
И выпьем чая на дорожку
до наших снов и наших звёзд.

Перепечалимся и хватит.
Тоска под утро гасит свет,
накинув старенький халатик.
И пахнет яблоком в траве.