Нарисованы мы, нарисованы
Чьей-то легкой небрежной рукой,
Как цветы у дороги, что сорваны
И выброшены на упокой.
И душа, вся штрихами изранена,
Все пытается Бога найти,
Да не знает она, что рано ей,
По кругам ей идти да идти…