Что-то мысли все рассеяны,
И слова в строку не клеятся,
А кругом - одни есенины,
Даже пушкины имеются.

Души их на рупь разменяны,
И сопьюсь, видать, от боли я -
Мне обидно за Есенина,
А за Пушкина тем более.