Вот и снова вопросы тебе, вечно занятый мистик: где ты, как ты… И что мне подумать - не знаю сама… Я наивно гадаю по россыпям ивовых листьев - но они говорят только то, что наступит зима…
Вот и снова - пишу… Просто так. Не дождавшись ответа…"Не прощаюсь…" - добавлю опять в завершение строк…
…Растворилось в закате дрожащее марево лета…
…А в глазах у тебя, отражением чуждых дорог, золотистые искры - по карему омуту ночи… Потеряешься вмиг, если глянешь на них невзначай… Много куришь… Не спится - но пишется. Что-то пророчит небу ветер… Немного горчит недовыпитый чай, столбик пепла дотлел, и, похоже, готов надломиться и упасть на листок, - как у прежних пяти сигарет… В очертаниях дыма скользят и меняются лица - правда, там моего, как обычно - да знаю я!.. - нет…
Вот и снова… Шипящие шепоты за сквозняками, и незримые тени густеют во тьме за спиной… И вплетаются отсветы звезд под твоими руками в то, что хрипло диктуют они… Ну, не спорю, иной бы не выдержал, точно… И вынесешь ли - без привычки?
…В паутине обыденных серых путей бытия город падает в утро, как в воду - сгоревшая спичка, оставляя от ночи круги на реальности. Я все смотрю за окно, где вишневая ягода солнца окунулась в расплесканный кем-то рассветный компот… Пусть - не выспалась! Капелькой золота - в сердце, на донце - мне останутся строчки, тебе посвященные…
Вот.