И будет в телефоне лишь твой голос,
А на душе - то снег, то шквал тепла…
Мы будем согреваться где-то порознь
И в разные смотреться зеркала.

И будет грусть в полупустой маршрутке,
И птицею забьётся боль в висках:
«Хочу к тебе, уже какие сутки,
Плевать на всё: на имидж и на страх…»

И будет свет, до пустоты, до крика,
До так и не написанной строки…

Ты позвонишь… И в трубку скажешь тихо:
«Я понял… Я прочёл твои стихи».