В городе, который рисую Вам,
спящем в этот час на клочке бумаги,
будут разделенные пополам
жить на нас похожие бедолаги.

В Городе Серебряного Дождя
[что Вам город мой без названья?]
будет переулочек «Ты и я»
самим дорогим мне и самим дальним.

Быстро не найти, не подскажут нам
люди серых будней - в глазах усталость.
Просто, тут. деленные пополам
часто половинками ошибались.

Привыкали, в общем, вжимались в паз,
прятали глаза, опускали руки.
В городе, где, может случится, нас
тоже обрекут на такие муки.

Скажет кто-то в сером: «Тебе уже
35, и дома должны быть дети.
Познакомься, парень на этаже
новый появился у нас в соседях»

А тебе она же, а может он,
что-то, в том же духе - «деревья, дети.
Думать бы пора. Вон, красив, умён,
грустные глаза. О какой-то Свете.»

Только ты не верь ей. Гони к чертям.
Тот, Кто нас придумал и предназначил
в Городе Серебряного Дождя
тушит за рекой золотистый мячик.

Помнит и про нас. Может быть.сейчас.
Вот за этим сереньким поворотом.

- Девушка, простите, который час…

[ВОТ ОН!]