…И лететь к тебе, обрывая крылья, задыхаясь от ветра и от обид…
Все слова рассыпались, стали пылью, и не важно, кто нам их говорит,
Ну, а я… Что я? Я обрывок фразы, я уснувший вечер на сгибах рук.
Никому обо мне никогда не рассказывай.
Я твой мнимый идол, твой странный друг,
Что приходит все время в потертой шляпе, за плечами пряча историй дым…
Нас подержит ночь в своей теплой лапе, и накроет сверху большим-большим
Теплым-теплым своим одеялом звездным. А под утро займется огнем заря,
И венцом набросает рябиньи грозди на макушку юного сентября…