Лежит бельё замочено с утра.
Да не сегодня, а, поди, с неделю.
Но некогда стирать-то, в самом деле.
Ищу я рифму к слову «мишура».
И далее - судьба… раба…гульба…
Да, я - поэт! Почти что настоящий!
А тараканов наглая гурьба
кусок свинины из тарелки тащит.
Кругом развал… марал… моргал…мангал…
Сгорела отбивная… рая…зая…
Когда б вы знали (кто-то так писал) -
В каких же муках я стишок рождаю!

А на постели всхрапывает мачо.
Он шепчет: «кровь-любовь» во сне и плачет.