он слов выплавлял олово…
поэмы слагал лирично…
его изваяли голову…
и выставили публично…
вокруг - шелуха от семечек…
клопы выступают цаплями…
и дождь барабанит по темечку…
тяжёлыми, мокрыми каплями…
скрипит заборная дверца…
ветер ревёт стоически…
но он то, теперь без сердца,
а то бы не вынес психически…
и не стоял бы в думе…
под тенью суровой бравады,
а взял бы и снова умер,
как умирал когда-то…