Бег по кругу секундных стрелок,
Свет из окон глаза мне слепит,
Мир прохожих как будто мелок,
Для них злато - священный фетиш.

Да к чему я несу презрение?
Риторически шлю вопросы…
Мне б собрать от цепочки звенья,
А я им расплетаю косы…

Я как циркуль, всё мчусь по кругу,
И рисую его по-новой,
А в кругу не найдется угол…
Или доброе чьё-то слово.

Бег от мира - совсем не выход,
Быть отшельником - это ноша.
Мир прохожих - его шумиха,
Собирает Людей, из крошек.