Что сейчас по жизни есть у меня,
Что, простите, останется, после?
Когда, Бог, призовёт к себе,
В ночь осеннюю, да не в гости…

Ни семьи, ни детей, А, так…
Словно в поле трава пустая,
Пропололи, чтоб не мешала -
В борозде зерно прорастает.

От которого будет польза,
Из которого будет хлеб.
От тебя - лишь останутся рифмы,
То есть, мыслей твоих пустой бред!

Ну, кому сейчас это нужно,
Кто читает теперь про любовь?
Им бы видео, да, на DVD
Чтоб от ужаса стыла кровь!

А твои упражнения жалкие:
«Любишь - веришь, поймешь - простишь» -
Это, век, увы, девятнадцатый,
Адрес точный: Монмартр, Париж.

А Москва, как была, кабацкая,
Так, и в двадцать первом веке осталась!
С разухабистостью купеческой
До сих пор она не рассталась!

И не лей слез горючих ты попусту
Всё одно, Москва слезам не верит,
Потому оставлять ей в наследство стихи,
Словно сбросить с корабля на чужой берег!