Был вечер с лёгкой дрожью снегопада,
В Торговом Центре праздничный «час-пик»,
Я, в поиске духов, или помады,
Зашла в случайный маленький бутик.

И надо ж было этому случиться -
Среди флаконов, баночек и колб,
Как бабочка, порхала продавщица…
Но вместо крыльев был реальный горб.

Ну, ладно - горб, (хотя и горб не малость),
Ведь главное - была бы голова.
Но девочка ещё и заикалась.
С каким трудом давались ей слова!

Лишь искренность её живого взгляда,
С которой невозможно утаить,
Что девочка была безмерно рада
Всем, кто решался с ней заговорить.

Я обратилась к этой продавщице
И с терпеливой нежностью ждала,
Стараясь из всех сил не прослезиться,
И подарить ей капельку тепла.

Дрожали её тоненькие пальцы
В попытке лучше завернуть пакет…
Но как она умела улыбаться!
Какой особый излучался свет!

Что ж, в этой жизни всякое бывает.
Но я пронзилось мыслию одной:
А вот представь, что ты сама такая -
С такой же искореженной спиной.

Допустим, видишь пред собой мужчину,
С которым бы связать тугую нить…
А шансов-то не ноль, а длинный минус…
И ничего не можешь изменить.

Пусть ты, как все, стремишься к полной жизни,
С проблемами уверенно борясь…
А люди смотрят на тебя сквозь призму,
Где жалость заменяет неприязнь.

* * *

Когда меня терзает полнолунье,
Обида прорастает, как трифоль* -
Я вспоминаю девочку - горбунью,
И посылаю к чёрту грусть и боль!