В ветренном музее
после тысячи уснувших иллюзий
хотелось чего-то вечного-
летнего дождя, поцелуя, зелёного сквозняка,
древнего языка «души абрикосового дерева» …
Длительность, длящая дали,
в тихой терпкости дланей,
в сухой сухости сухожилий,
в грозовых перевалах…
О, сколько воздуха и ветра в голосе твоём…
Только невесомое имеет настоящий вес!
Только невесомое… Любовь.
Ты испытываешь Любовь,
Время, истекающее запахом красок…
Посети мои слёзы. посети моё сердце.
Тот, чьей душе не хватило слов, достоин песни.
я тот, чьей душе не хватило слов.
Звук запоздает на пол-такта.
и за мгновение «до…» разольётся в протяжной вышине,
выплеснув из себя глубокую как вечность голубую тишину…
Звук - словно стон Души у придорожных порогов,
где застыла в ожидании седеющая от тоски полынь,
где нота долгая твоя отпущена на все равные стороны простора.
Возьми меня в небо,
вплети меня в тишину
внутривенно соприкасаться со светом!
Плыть по музыке
незнающим куда плывёшь,
зачем плывёшь
и что там откроешь
в твоём белом песке, замедляющем время.
Ты, расплатившийся детством,
как безутешно прост твой плач;
безымянная детская кожа под софитами созвездий…
Сколько диких трав назад ты был небом?
Сколько полей тишины между ударами сердца?
Где ты смог обрести свои песни?
И приходит ветер. и уходит ветер…
Невидимое видимым становится и растворяется опять…
В ветренном музее
твоя душа безднами в несусветное…
Иссиня-небесье и алый внутри
меж Богом и меж эхом Бога.
В присутствии вечности
мы с тобой
когда-нибудь
жили…

Copyright: Эдуард Дэлюж, 2012