Я стихов не прочту тебе шепотом,
Ни обедов, ни званных ужинов.
Я чужая, тебе не нужная,
Я от стужи спасаюсь воротом.

От печали спасаюсь песнями,
Посиделками с закадычными…
И свербит это мерзкое «если бы»,
И опять на круги привычные.

…Белый домик и вишня спелая,
Это хрупкое счастье хохотом…

…Скоро будут морозы первые.
Я от стужи спасаюсь воротом.