И вот, пока к бледнеющей луне
Крадётся солнца балованный луч, - ты Сон десятый видишь обо мне,
Вполне пристойный, может быть, не лучший,
Но - и не худший… Город по утрам
Ко мне приходит вечно недовольный,
Не выспавшийся, полный чьих-то драм
Теченьем неестественно безвольным;
Он, так и быть, считал бы за своих
Чужих людей - на кухне и в постели -
За то, что делят утро - на двоих,
Но мы с тобой давно уже не делим…
Ты аккуратно складываешь сны
В пустой, невыносимо долгий ящик…
Как жаль, что мне никто не объяснит, -
Ну, чем во сне я лучше настоящей?