Молила:
- Рано, погоди!
Луна катилась ей навстречу -
Через пчелиные дожди,
Сметая жалящие речи
С дороги, и - входила в грудь,
Как будто в сливочное масло.
А сердце вспыхивало, гасло.
- Потом, потом когда-нибудь…

Молила:
- Рано, не тревожь!
Когда, дрожа от нетерпенья,
Луна вытаскивала нож,
Застрявший в солнечном сплетенье.
И вместо крови лился мёд -
Цветочный, липовый, гречишный.
Он пил, смущаясь, как мальчишка,
И тихо спрашивал:
- Умрёт?