Мне отсюда видны,
А дальше - уже никак
Люди цвета луны
С шипами на языках,
Говорящие в долг
(Мне нечего дать взамен),
Что любовь - это Бог
Лакающих кровь из вен.
Врут, наверное, но Когда пропускаешь свет,
Эта кровь, как вино,
Которому - лет и лет.
Уточняешь: Эпох…
И льётся вино рекой.
Ты прекрасен, как Бог,
И цвет у тебя такой.
Подаёшь мне бокал,
Не сводишь печальных глаз
С неба…
Кто-то сказал,
Оттуда не видно нас.