Утро,
светлое по краям,
тускло-серое -
посредине.
Звук спускается по гардине,
пробегает по простыням.
Под назойливый шум дождя
потихонечку отмираешь,
снов аккорды перебираешь,
и мажорных не находя,
вынимаешь себя из пут
неподвижности…
Дождь фальшивит.
Капли делаются большими
за каких-нибудь пять минут.

Выбираешься кое-как
из постели, ещё нагретой.
Вместе с кофе и сигаретой
время горькое натощак
выпиваешь
и долго ждешь -
не попросится ли обратно.
Нежно, медленно, аккуратно
утро с окон смывает дождь.
Распрямив за крылом крыло -
птицей, бабочкой
или молью -
рвёшься в небо, и на стекло
натыкаясь,
кричишь от боли…