Вот смотрю на себя, и, знаешь, самой смешно:
вся свечусь, от крашеной гривы до пальцев ног,
улыбаюсь, за час предчувствуя твой звонок.
Был бы ближе - было бы чем забивать «окно»
между йогой, стрельбой и танцами…
Вместо крови под кожей жидкое серебро,
вместо сердца пташка певчая под ребром.
Помогало бы - я бы правда глотала бром…
Шесть часов по московскому. Двадцать минут в метро
до моей не конечной станции.
Прислониться к стеклу виском (холодней - висок),
не смотреть вокруг, имитируя полусон.
Эта жажда тебя практически невесома,
но когда она ложится под колесо,
сходит с рельсов любая правда.
Главной мантрой стало: «я тебя не хочу» -
сотни раз повторяла мысленно эту чушь,
не работает. Страсть агрессивнее прочих чувств -
и упрямых ломает. А, впрочем - молчу, молчу…
Сам подумай, оно нам надо?