Вроде пишешь стихи,
но скорей,
- непонятно что…
понапрасну бумагу изводишь
пустыми мыслями,
понимая, что мысли твои для других
- отстой…
когнитивность ослабла,
границы метафор выцвели…

Если сказано тысячи раз
о большой любви…
снег, цветочки, деревья, травинки
- запаутинены…
безграничная тяга к истокам родной земли
- не единожды по небу
птичьими мчалась клиньями…

Но с упорством тупицы,
рифмуя «свои» слова,
ни поэт, ни писатель
- бумагомаратель чёртовый:
от «бродячих сюжетов» и постного «трын-трава»
- до молитв,
из тревожных бессонниц к рассветам сотканных,
ты однажды посмотришь на свой стихотворный бред,
улыбнешься
- ну надо же!
- вот занесла нелёгкая.

Я не знаю, как много для этого нужно лет,
чтоб слетели очки
с розоватого цвета стёклами…