Всё постоянно и возможно, мне выпал жребий Вас любить.
Луна рождается тревожной, петляющая зайца прыть…
От осени- лисицы рыжей, в руке, зажатый сухоцвет.
Душою Вы мне стали ближе, когда сказали твердо: - Нет.
И пусть зима осудит страсти, на белой снега простыне,
На тыльной стороне запястий от поцелуев стынет след.