Ласковый закат в июльской роще,
Птичий гомон слышен за версту.
Нет, она молчит, она не ропщет,
В горле ком, стенать невмоготу.
Сына мать вчера похоронила,
Что взростила - полю отдала.
Вместо сердца - свежая могила:
«Ты прости, сынок, не сберегла…»
Кто же ты, горюха молодая,
Поседевшая от слез и горя мать…
Только это поле боя знает
Как детей на пашне убивать.