Вот так, проснувшись утром, ожидаешь вечер,
несешь мечты в ломбард, сочувствие - в утиль,
и хочешь видеть сны, но рисовать их нечем, -
мольберт и холст у той, кто спит за сотни миль…
Ты отдал ей свои наборы акварелей,
готов был старые эскизы разорвать,
но ты не знал, оставив её в том апреле,
что без тебя она не сможет рисовать…