Буквы, слоги, слова - это рвется опять из груди
И ложится покорно под пальцы на клавиши стих.
Он прочтет - это, в общем-то, всё, что их ждет впереди.
Он прочтет и представит, как город полуночный тих.
И средь тысячи окон представит, конечно, одно,
За которым к ней сон почему-то никак не идет.
Будет грусть. И покажется даже, что любит он, но…
Он умеет с собой совладать. Распрямится, вдохнет…

А потом будет день, будет ночь. Снова день. Снова ночь.
Грусть - она не навек. Вновь срифмует, но вроде не ей.
А она просто делает вид, что легко. Что невмочь
Ей такие вот рифмы - забыть. И как можно скорей.
И опять выгорает дотла, подбирая слова,
Всё пытаясь понять и прощая стихи для других.

Только мучит вопрос:
Неужели она бы смогла написать не ему хоть один, хоть какой-нибудь стих?