Облачко невидимое и невесомое унесет вдаль шепот губ: «Мииииилыый…»
Апрельская ночь. Город бурлит. Весна!
Фонари освещают улицу. Шум пролетающих мимо машин. Парковка. Витрины.
Шорох кожаных сидений. Плавные движения той, которая заполняет всего тебя. Портрет которой написан из нежности и света, умопомрачительности и умиротворенности, цветных ярких пятен и полутонов…
Вот она берет твою руку и подносит к своим губам. Нежно прикасается. Целует. Ты одергиваешь…
Никто и никогда не целовал твои жесткие пальцы, твои грубые руки. «Не надо… Не целуй больше никогда ничьи руки!»
Почему?
Тебе не нравится?
Ты подавлен, растерян.
Она снова берет за руку. Ты выдергиваешь опять. Не успела поцеловать. Улыбается. Смотрит на твои пальцы. Одной рукой ты вцепился в руль.
-Красивые руки у тебя.
Наклоняется и прижимается губами к шершавым мозолистым фалангам
Свободной рукой за плечи, резко поднимаешь ее.
-Я же прошу не надо…
Прищурившись она смотрит на тебя, словно пытается разглядеть что внутри.
«Придет время я поцелую еще и еще», - думает она…