На моей половине шара почти весна.
Слишком ранняя оттепель. Время любить. Вот только
Поднимаю глаза в слишком серые небеса
- там луна за туманами киснет лимонной долькой.
Там не видно ни звезд, ни созвездий, сплошь мгла и хмарь.
И так пусто внутри. И так хочется крикнуть: «Ё-ё-ё-жи-и-и-к!»
И услышать в ответ: «Медвежоно-о-о-ок!..», чтоб стало жаль,
что не смел крикнуть раньше, что месяц в сомненьях прожит.
Только Ежика, как-то так вышло, ни капли нет.
Нет нигде. Лишь уколы болят от его колючек.
И ты каждую ночь оставляешь включенным свет.
И незапертой дверь. Просто… мало ль. На всякий случай.
И бежишь, что ни сон, по полям. И зовешь, зовешь.
И не можешь понять: разве порознь - оно бывает?
Всё вверх дном перевернуто - ищешь его и ждешь.
Просто он заблудился: все тропки туман скрывает.

…Слишком ранняя оттепель. Слишком густой туман.
Нет его - нет меня. Значит, надо искать потерю.
Слишком выдохнуть хочется, снова сойдя с ума:

«Верь мне. Что ты молчишь?..»

И услышать в ответ: «Я верю».