Ах, эта взрывчатость натуры страстной,
Восторженный мой юношеский бред,
Где всё казалось светлым и прекрасным,
Когда мне было только двадцать лет.

Года, где пламенели ежечасно
Слова любви, свиданья и портрет,
Где был цветник влюблённостей напрасных,
Где были дни сияющих побед.

И наряду с триумфом - поражения,
Переоценки ценностей, сомнения,
С самим собою напряженных бой…

И всё ушло… Бумаг остался ворох,
В нём шелест слов и рифмы лёгкий шорох
От строк любви, навеянных тобой.