Иногда ворошу фотографии лета,
того самого… да, милый, ты не ошибся.
Где потоки янтарного плавного света
придавали торжественность лицам
старых улиц, с кирпичною кладкой,
штукатуркой морщин испещрённой.
Виноград и вино были дешево-сладки,
эта пища простая богов и влюблённых.
Гардеробом мне стали купальник и платье,
на двоих нам хватало одного полотенца.
Украшением лучшим твои мне объятья
были, в них я легко засыпала младенцем.
Пробуждались на грани рассвета,
под рассыпчатый горлинки клёкот…

Слышу рокот полынного ветра,
помню буков полуденый шёпот,
чую запахи крымского рая.
Этим ласковым солнцем согретая,
я под ним до сих пор загораю.