Чёрно-белое

Ворожила, - не сложилось.
Видно, я тянула зря
высыхающие жилы
из пустого ноября.

Тонким голосом не спела
и кудель не доплела.
Я совру, что надоело,
умолчу, что не смогла.

Дескать, этим снежным делом
всё живое замело,
мол, о театре погорелом
горевала, - поделом.

Вороных крылатых строчек -
словно стаек на снегу.
Проворчу: «Нечёток почерк»,
даже глазом не моргну.

Чтобы чёрное на белом
не клевало мне чело,
я скажу, мол, отболело.
Отпустило. Отлегло…