Будь он проклят.
Ушедших не ищут.
Их в трущобах сердец берегут.
Их стихами и письмами пишут.
Сигаретами крепкими жгут.

О них молча рождают фантазию
Под потоками слез по ночам.
И живут так, как будто бы сглазили
Тягой к нужным чужим плечам.

Будь он проклят,
Ушедших срывают
Темной коркой засушенных ран,
Под бинтами тугими скрывают
Полный боли и лжи океан.

Чтобы больше, в него не ныряя,
Не проглатывать соль обид.
Я живу. Я себе доверяю.
Он навечно во мне убит.