Дрейф

Назовём это жизнью. Хотя бы с приставкою «полу-».
Назовём миноносцем лениво плывущий «Кон-Тики».
А девица с обложки лелеет в руке «Кока-Колу»
с выраженьем оргазма на томном младенческом лике.

Никогда не поймёшь, что тебе набормотано свыше.
Дон Кихот испарился. Ты сам по себе, Санчо Панса.
Назовём это счастьем, покуда живые и дышим,
заполняя собою безмерно чужое пространство.

На летучем голландском, тобой зафрахтованном судне
все подобны тебе. Каждый кажется братом и сватом…
Но, как кадры в кино, улетают во тьму беспробудни,
а оставшимся - счет невелик. Назовём это «фатум».

Ты не вышел в герои, Атланты и первопроходцы…
Чёрно-белая скука в житейской твоей киноленте…
Если верить Некрасову, стон этот песней зовётся,
хоть писал он совсем о другом
на другом континенте.

Ты не дрейфь. Мы всего лишь дрейфуем и вовсе не тонем.
Как любые другие, мы любим, смеёмся, страдаем…
Назовём это жизнью. Поди отыщи-ка синоним
этой божеской милости в дебрях Брокгауза с Далем.