Он не был твоим. Ты придумала миф.
И здесь ни при чем загулявшая вьюга.
Ты помнишь случайно написанный стих
Про самого милого верного друга…
Который исчез и пустынно вокруг,
Безжизненно, мерзко, уныло, тоскливо.
Тебе не согреть замерзающих рук
И сердце беззвучно слетает с обрыва.

Все дело не в слепо поставленных точках
И даже не в том, что ушло вдохновенье…
Не в этих печальных, измученных строчках,
Не в мыслях предательских хитросплетеньи.

«Он выдумка. Глюк. Послевкусие сна…» -
Твердишь у открытого настежь окна…
И милым он не был, и вовсе не другом,
Случайно пришедший с январскою вьюгой…

P. S. Тогда почему этой ночью безликой
Ты снова скучаешь отчаянно дико?

14 ноября 2013.